PLANTA NA CALÇADA

(Ísis Zisels)

A cal
do caos
aclama
o clima

o rizoma
na esquina
o chão cozido,
friso forte

come o cálcio

e ri da morte
(em um dia corriqueiro)

o ferro
esfola
as folhas
feias

A INSUSTENTÁVEL LEVEZA DO SER

(Ísis Zisels)

O que sou senão um ser natural,
com o corpo de sol e sonhos?
Flor do mar na travessia...

Concha de pausas e melodias

O que sou senão o que vivo e hei de viver?
Senão as mortes que aprendo a morrer?

Eu, que flutuo na incerteza da noite,
com a clareza do meio-dia –
eis o meu múltiplo:
dor e alegria!

PULSÃO

 (Ísis Zisels)

Segue à sede

o pulso

d’água;

no impulso,

o tigre nada

qual peixe

na estrada –

da terra

à torrente,

da guelra

à garra.

Barrando 

a vertente,

deriva

à beirada…

PERSÉFONE

(Ísis Zisels)

Da eclosão diurna,

das representações

e de toda a ciência,

cortesia

e decência,

eu quero distância.

Prefiro a sombra

dos sentidos,

a descida,

a discrepância,

caminho curvo,

amor turvo,

o absurdo

e sua dança

O desmedido,

o primitivo,

o desejo 

e a lembrança

nos ditirambos

do meu próprio inferno –

mas não para sempre,

até o fim do inverno.

EROS E PSIQUÊ

 (Ísis Zisels)

A busca das bordas,
o ócio do laço,
o viço das línguas,
os ossos bordados,
os deuses bramindo,
as bocas borradas,
as brumas dos beijos,
a tez transbordada...

ONÍRICA

(Ísis Zisels)

O timbre cítrico
da cítara,
o tinto encanto
do canto
à calígera,
ligeira,
galgando
águas
e pontes,
fibras
no horizonte,
formas
na correnteza...

Ecos do cântaro –
oca certeza.

AFRODITE

(Ísis Zisels)

Onde o cisne dança?

No sal do Chipre,

em onda mansa

O sol

no sonho,

ao dorso,

lança

sombra,

lúbrica

lembrança

Aonde a boca avança?

Nos damascos

do enfeite,

no frasco

do fresco leite,

macadâmias

ao deleite,

mucosas

do figo,

azeite

Aonde a língua alcança?

O banquete,

a Babilônia,

o desejo,

a Macedônia,

do amor

ao adultério,

a morte amara

do Império

Onde a Cípria trança?

Ardis

dos dedos,

vingança,

feitiço

do beiço,

fragrância

Onde um deus remansa?

Nos olhos do mar,

ao derramar da noite...

O beijo do vento

ou os lábios do açoite?